L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa changer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la rond de chaque radiation. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se accouplant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa coeur devenait l’instrument d’une axiome encore voilée. Depuis quelque saisons, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une fiabilité plus forte aux forces du lendemain. Peut-être en faisait-il partie. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voilages, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son corps. Ce effigies était différent des précédents. Il ne montrait pas un évenement définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour attacher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant tels que une feu funèbre, des hommes et des jeunes hommes sans face errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un ample photographie. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que quelques voyances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette allégorie sans même en ce fait merveilleux d'obtenir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce mirage annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le voyance olivier soumettre à des choses en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une certitude colossalement forte, une menace enfouie dans les tête de pinceau et les obscurités de la teinte. Il était trop tard pour se remettre cette vision. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises mains.

Lucien resta sédentaire, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son logique luttait entre la émoi et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple science. Elle était une banalité capturée dans l'étape, une prophétie matérialisée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le futur pouvait sembler symbole à travers des signes, mais rarement de façon en plus cruelle. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était toutefois pas censé embrasser. La lumière de la boule projeta une ombrage tremblante sur le estampe. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus vrai par-dessous cette jour vacillante. Était-ce son essence ou cette peinture était-elle effectivement un portail poétique des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait des discordants. Elle se tenait gauche, frimousse à l’observateur, les faciès à expérience esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait nul doute. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les débutants en la voyance sérieuse par email parlaient parfois de prédictions autoréalisatrices, de quelques prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre propre radiation dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà degré ? Son génie s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sur le coup cause quelqu'un ou quelque chose en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une pratique œuvre d’art. C’était une clé. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux doigt d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres caprices. S’il la détruisait, il brisait peut-être une divination qui n’était pas encore écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas profondément figé.